Oasis Literario / Caravansary

2009-03-19T11:37:00.001-03:00

Virgen con el niño. Arte bizantino. Escuela de Salònica.

La virgen eslava

2009-03-19T11:35:00.002-03:00

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Nadie ama todo tanto como yo: música, pintura, libros, los tranquilos días de verano y las bellas noches con estrellas que brillan...
Marie Bashkirtseff (1858-1884)

Anochecía sobre la lluvia copiosa
mientras un ave aterida aleteaba
contra el frío vidrio de la ventana.
Los recuerdos se agolparon vívidos
en la ancianidad jamás buscada
por el hombre que rememoraba
del otro lado del ventanal.
Piadoso, abrió los ruidosos postigos
y al mustio recinto penetró el alado,
buscando tibieza, en tanto que él,
retomó, trémulo, la foto de Marie
y remontó su ensueño a la lejana
historia de la genial virgen eslava,
que cautivó con singular belleza,
los parisinos salones de Manet,
Cézanne y Bastien - Lepage.
Embriagada de sueños, pincelaba
rojizos amaneceres, bosques ocres
y fugaces estrellas que no dieron
lumbre a la plenitud de sus noches.
Hereje la vida sorbió, gota a gota,
la juvenil savia rebelde dejando,
tras los bohemios cristales,
la fatigada mirada de Maupassant
evocando épocas idas,
junto a un pájaro de alas transidas.

Viviana Walczak
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2009-03-19T11:34:00.001-03:00

Arte Precolombino, de los Agricultores del oeste de México: Aldeano con tambor.

Cisnes

2009-03-19T11:32:00.001-03:00

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Veo a nuevos jóvenes…
También él lo ha sido.
¿El? …Ha muerto.
Pero cómo, ¿ha muerto?
Desapareció. Se ha ido.

Me encuentro todavía con tantos de su edad.
Sonríen,
están vivos, de carne,
a la que el roce de una espina
le arranca una gota bermeja.

Cruzo los jardines de Palermo.
El primer lago a la derecha,
el tren que pasa sobre el puente
el Planetarium, su cúpula de plata.
Tantas parejas tomadas de la mano...
El sol no se ha movido.
Nada ha cambiado.
Sólo yo,
demente de recuerdos.
El se ha salvado porque sigue igual.
Sólo yo envejecí.
Les lanzo bizcochos a nuestros cisnes.

Pero los cisnes no me reconocen.

28.12.03
Nisa Forti.
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2009-03-19T11:30:00.001-03:00

Arte Precolombino, de los Agricultores del oeste de México: Labrador pensativo.

Exoticidades VI

2009-03-19T11:29:00.000-03:00

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Ustedes seguramente lo recordarán. En el barrio de Liniers existe todo un personaje, un chino —o hijo de chinos, no sé— que ejerce tres ocupaciones simultáneas: una ordinaria (la de carnicero), otra ilegal (la de «levantador» de quiniela clandestina) y otra mística (la de arúspice). El Juan —tal la adaptación hecha por sus vecinos al original de Huang— practica su triple destino compartiendo con sus clientes la predicción del mañana: de entre las vísceras exhibidas en bandejas sobre el mostrador, este carnicero imposible vislumbra un número para la «Vespertina».
(Si se le pregunta por su don, él dice portar con poderes milenarios, aunque los intelectuales del barrio le recuerdan la contradicción entre la cultura latina y la forma de sus ojos… Los tahúres de la cuadra, por su parte, sospechan del influjo de los mataderos, allí ¿no? donde Don Ernesto o Tito también rasgan, palpan…).
Como quiera que sea, mientras despacha, el Juan revuelve, piensa, «ve». Luego se cobra las achuras y nos murmura al oído algo así como «jugarle al cero nueve».

Maximiliano Sacristán
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2009-03-19T11:26:00.002-03:00

Arte Precolombino, de los Agricultores del oeste de México: Aristócrata.

Apocalipsis

2009-03-19T11:20:00.005-03:00

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Es tarde

Yo soy el Alfa y la Omega, dice el Señor Dios, el que es, y que era y que ha de venir, el Todopoderoso. Apoc. I-VIII.

Hay que matar a la bestia y a las fuerzas del mal que prevalecen actualmente sobre las fuerzas del reino.

Nubarrones amenazantes
negros profundos, terribles avanzan
implacables, progresan sin piedad
ciegan pupilas
siembran miedo, frío y oscuridad
la ira de Dios contra el hombre se esparcirá
siete plagas devastaran la humanidad

Premoniciones
tañen las siete trompetas
uno a uno los sellos se rompen
sangre, guerra, hambre, enfermedad
la muerte llega en manos de Abaddón el Exterminador
muere el Sol
anticipo de noches glaciares y eliminación
azul profundo, terrible, ciego
sin sol, luna, planetas, estrellas o universo

Vendavales furibundos arrasan
casas, árboles, campos, vida
furor devastador aniquilándonos

Encrespados océanos rojos
rojos de sangre y de inhumanidad
ni la inocencia calma la voracidad
golpean horadando impíos las rocas

Los ríos se desbordan anegando
aguas pestilentes oscuras
lagos de fuego y azufre
extinguiendo toda materia viva
sin contemplación

El Armagedón estalla
los volcanes erupcionan
la muerte se expande es de fuego
la tierra agoniza ante tal violencia
todo nuestro mundo no es más que un reflejo
en una tierra de sombras es convertida
para entonces estaremos todos muertos

–Si no hay cambios
es la hora del Juicio Final–

¡¡Dios!!

La tierra, el agua, el universo
todos los elementos hieráticos
están rabiosos contra nuestra insolencia
de nada sirven, las plegarias o los lamentos
de nada sirve nuestra contrición
ni toda la sangre nos redime del furor

–El Apocalipsis llego–

Es tarde
ya, no queda ni esperanza...

Alejandra Arqués Arranz

Nada queda
.
ya no queda esperanza…
sombras y terror cubren la superficie
de la tierra devastada
ríos de fuego
se derraman sobre las ciudades
vidas consumidas
no hay palabras, sólo gritos
de terror
la insolencia es la plegaria
que Abaddón escucha
la muerte
la única redención que conoce
es tarde para la vida
el Día del Juicio Final
ha llegado
ahora que nada queda
recién ahora
quisiera ofrendarte mi corazón
que ya perdí...

Luis Alberto García
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2009-03-19T11:18:00.001-03:00

Arte Precolombino, de los Agricultores del oeste de México:

Anciana con expresión escandalizada

Padre...

2009-03-19T11:16:00.001-03:00

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Padre...
la casa
tanto
te extraña
hace tiempo
que has partido
y el silencio
de tu ausencia
se fue en el aire
contigo.
Padre...
cuanto te extraña
tu sillón
que está vacío
tu cama
tus fotos
tu libro
el cafecito
cargado
y el cigarrillo
encendido.
Te extrañan
las flores
y el vino
la soledad
de la estancia
donde quedabas
dormido.
Los vasitos
ya están secos
sin aquel whisky
escogido
que mirándonos
callados
tantas veces
lo bebimos.
Padre...
¡Como es la vida!
que pronto
te convertiste
de hombre fuerte
en un niño
y te fuiste
sin pensarlo
caminando
hacia el vacío.
Padre mío...
¡Que tarde!
que tarde
nos
comprendimos
más que un hijo
hubiera sido
eternamente
tu amigo.
Padre...
no sabes
cuanto
te extrañan
los pajaritos
del nido
y un hombre
llora en silencio
entre mi pecho
escondido.

LuiS L3mOs

2009-03-19T11:15:00.002-03:00

Arte Precolombino, de los Agricultores del oeste de México: Músicos.

Cansados

2009-03-19T11:11:00.001-03:00

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Los huesos están cansados
no hay modo de no estar cansados
aunque haya descanso

los huesos están exhaustos
por eso no hay modo de no
estar cansados
aunque haya descanso

los huesos, además, están hartos
de soportarnos, de tolerarnos,
nos odien
o nos amen

los huesos nos expulsan
suplican que los dejemos ir

detestan que los retengamos
que los exijamos todavía

¡No es humano!, chillan.

.....................................(a mi madre)

Rolando Revagliatti
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2009-03-19T11:01:00.003-03:00

Arte Precolombino, de los Agricultores del oeste de México: Joven mujer.

A quien corresponda

2009-03-19T10:59:00.001-03:00

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Mi anglar está desierto no lo dudes.
Tú, escucha mi voz de enamorado
te invita a compartir dulce pecado
¿seguro que si llamo tu acudes?

Con premura a Zeus ya en convocado
su milenaria voz puede ayudarme
¿Cuál elixir podría embrujarte
si tu belleza al lirio a embelesado?

Gaviotas llevaran mi melodía
donde tu magia le da luz al día
así podría yo soñar despierto,

permíteme mi Reina la osadía
de acariciar tu piel en fantasía
bajo la luz de mi sillón desierto.

David. Rodríguez
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2009-03-19T10:46:00.002-03:00

Pinturas rupestres. Altamira. Reconstrucción de la forma en que se pintaron.

Vaciaré los ojos de tu ausencia...

2009-03-18T17:42:00.002-03:00

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Vaciaré los ojos de tu ausencia
para que no me vean llorar
seré agujero negro deglutiendo olvidos.

Sísifo enjuto de pesares
cargo con un amor a cuestas
que vuelve una y otra vez
sobre mi cuerpo.

Y no aprendo.

Quizás no quiera
o no pueda
entender

que el hoy es calco del mañana.

Liliana Varela
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2009-03-18T17:39:00.000-03:00

Pinturas rupestres. Tectiformes del Castillo.

Reflexiones sobre el sueño y los sueños

2009-03-18T17:37:00.001-03:00

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Somnus: acto de dormir. Somniun: acto de soñar

* El sueño es un intervalo entre vigilias. Los sueños son intervalos entre realidades.
* El sueño es la diástole de la vida y la vigilia, la sístole.
* El cuerpo no puede vivir sin sueño y el espíritu no puede vivir sin sueños pero el exceso de sueño, como el de sueños, impiden la vida plena.
* En un sueño soñé que me soñabas. Al despertarme, supe que te amaba.
* Se es joven mientras se tienen sueños. Se es viejo cuando sólo se tiene sueño.
*Todos dormimos un tercio de nuestras vidas pero hay quien pasa la vida soñando.
* El sueño se parece mucho a la muerte. La falta de sueños, también.
* Podemos soñar tanto dormidos como despiertos.
* Muchas veces los sueños de la vigilia son más irreales e inalcanzables que los del dormir.
* No puede soñar quien está muerto, pero está muerto en vida quien no puede soñar.
* Los sueños son vida mientras luchamos por hacerlos realidad pero son letales si los confundimos con ella.
* Soñé que dormía contigo. El despertar fue la pesadilla.
* Los sueños pueden regir nuestros sentimientos pero la mente debe regir nuestras acciones.
* Los sueños de la vida son transitorios. El sueño de la muerte es eterno.
* Cuatro grandes misterios del Hombre: Vida, Muerte, Sueño y Dios.

Hernán W. Martínez
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2009-03-18T17:36:00.001-03:00

Freuds Nachfaren. Frankfurter BuchMesse. Octubre 2006.

Noche de plegarias

2009-03-18T17:34:00.001-03:00

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Aumentan los latidos
entre susurros
inesperadas máscaras
duermen al amparo de los duendes
A escondidas, errantes...
intento aferrarme
a tu cuerpo
distante.
Entre hojas frías
de la calle
grito tu nombre
solo me responde
la noche encerrada
dentro de mi alma.

Mirta Serrano
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2009-03-18T17:33:00.001-03:00

Mozart Forever. Frankfurter BuchMesse. Octubre 2006.

Proa a la nostalgia

2009-03-18T17:30:00.001-03:00

¿Te acuerdas arroyito
de mi humilde infancia?
confidente amigo
y compinche fiel,
cuando era el orgulloso
capitán de mi barco,
hecho con mis manos
alma... de papel

Con él hice viajes
largas travesías,
llegué hasta el reino
del mal y del bien,
siempre timoneando
hasta en las tormentas,
yo, en mi barquito
todo... de papel.

Rescaté a una princesa
que estaba cautiva,
en manos de un príncipe
malvado y muy cruel,
he sorteado vientos
también tempestades,
siempre en mi barquito
todo... de papel.

Con él entraría
a un mundo encantado,
a un puerto de esperanzas
donde todo puede ser,
traería a cuestas
amor a raudales,
y luces de colores
en mi barquito... de papel.

Gente predispuesta
con bellos ropajes,
chicos bullangueros
y globos a granel,
me estarían esperando
en una mágica playa,
a mi y a mi barquito
todo... de papel.

Fuiste en mis sueños
la gran aventura,
de un pibe solitario
que quería ser,
el héroe valiente
del libro de cuentos,
a bordo de mi barco
todo...de papel.

Se escapó la vida
también la inocencia,
las olas del tiempo
es tromba que fue,
a veces dormido
veo que regresas,
erguida las velas
mi barquito... de papel.

A pesar de todo
nunca he olvidado,
te digo arroyito
que añoro el ayer,
no me falta nada
triunfé en muchas cosas,
pero ya no tengo
mi barquito... de papel.

Boris Gold
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2009-03-18T17:29:00.000-03:00

Polniakov

2009-03-18T17:28:00.001-03:00

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La compañía había reunido para puestos directivos – ejecutivos, ingenieros y arquitectos jóvenes que, cuando no estaban “inspeccionando obra” se divertían en tareas poco formales en la oficina y fuera de ella.
Citaré dos ejemplos que sobran para demostrar esta afirmación. Mi marido, entonces novio reciente, solía correr picadas por Bernabé Márquez y/o contar “sucedidos”, cuentos de fogón, etc.… en las oficinas centrales.
También allí había, además de las empleadas administrativas, un Ingeniero de la Corte del Zar: Polniakov.
Un día de lluvia copiosa, dice uno de los “genios”: ¡Qué lindo día para encamarse!
Por supuesto, para oídos masculinos solamente. Y Polniakov pregunta: ¿qué es encamarse? A lo que nuestros creativos le explican que es tradición en argentina que los días de lluvia se reúnan a tomar mate y comer tortas fritas, etc.…
Pasa el tiempo, vuelve a llover, todo el mundo en la oficina, cuando entra nuestro ruso blanco hasta con el impermeable puesto todavía y larga: ¡Qué lindo día para encamarse!
Horror en las mujeres y algarabía en los aburridos profesionales que no podían ni siquiera, explicar coherentemente, su broma al caballero.

Graciela Zolezzi Faure
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2009-03-18T17:27:00.001-03:00

Nuevo año

2009-03-18T17:26:00.000-03:00

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Nació inflado por tus sueños,
aquellos que no lograste aún,
generoso su tiempo
lo está labrando.

En su ruleta
vendrán todos los ensueños,
aportando sus esperanzas
para acertar.

Cuando a cada minuto
tira tu suerte
si te ve con fortaleza
ganarás siempre.

Si en el tapete
estás esperando positiva
otra vez acertarás.
La bola siempre parará
en tu número si es

verde como las esperanzas
o rojo de pasión.

La vida es así
una bola que rueda
en la ruleta
y este año naciendo

ganarán sólo los que tienen
la fuerza de un huracán
la dulzura de un pétalo de rosa,
la entereza que sólo Jesús te da...

Stella Maris Taboro

2009-03-18T17:24:00.001-03:00

Soprano. Muestrario imprenta francesa ca. 1910.

Caravanas

2009-03-18T17:22:00.001-03:00

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Aguardaban los gitanos
las caravanas al río,
es madrugada y el frío
hace que se salga tarde.
Con el vendaval cobarde
de neviscas y aguaceros
lo dejamos para luego.
Se oye el son de la caravana
y se ha quejado la grulla
para arrancar la patrulla
y llegar pronto a la orilla.
Están durmiendo las niñas
en una carroza blanca
solo queda una madraza
y vigila la campaña.
Dime lucero del alba,
dime ¿dónde esta mi niña?
con su carita de rosa
y su cuerpito de diosa.
Me muero por sus amores
y no puedo ya vivir
soportando los dolores
en el loco ir y venir.
Hemos llegado a la fuente
para lavarnos la cara
ay, virgencita del alma
alúmbrame con tus claras
y poder ver en el agua
el sol y su bella calma.
El astro la mira quieto
el agua tampoco emana
se ha detenido la vida
se ha cubierto todo de hadas.
Se ha desprendido su bata
y asoma su piel tan blanca
su cabello se ha caído
y cubre toda la estampa.
Si ella supiera que sufro
por no tener sus amores
quiera Dios que el tiempo pase
para aliviar mis dolores.
De donde nació esta niña
pues, la creo Salamanca ?
ella es un ramo de rosas,
de rosas, de rosas blancas.

Susana Stefanía Ceruti

2009-03-18T17:18:00.004-03:00

Libro del Caballero Zifar. Novela de caballería. s. XIV. de Ferrán Martínez.

Copiado e iluminado para el rey Enrique IV de Castilla.

La vida misma

2009-03-18T17:16:00.002-03:00

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Somos en la vida
hojas flotando a la deriva
de una caprichosa brisa
que a su antojo nos arrastra
donde quiere
sin poderlo evitar
senderos, caminos
los cuales debemos recorrer.
Somos en la vida símil títeres
de una gran obra maestra
nuestra propia vida
¡somos la vida misma!

María Elena Sancho
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2009-03-18T17:13:00.002-03:00

Bronce de Carriazo. Cultura tartésica. 600 AC.

Mañana será otro día

2009-03-18T17:12:00.001-03:00

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Hoy no voy
a preocuparme
por ninguno de los
problemas que no
pueda resolver.

Mañana,
Dios mediante,
si mi estupidez
me lo permite,
empezaré a llorar.

María Rosa León
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2009-03-18T17:09:00.001-03:00

Escultura Céltica. Toros de Guisando. Ávila. España.

La crisálida

2009-03-18T17:07:00.001-03:00

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¡Oh! Amor... desnudo amor vibrante
que trajiste en tu traición el duelo
pero hoy sé que es mejor mirar el cielo
desde el fondo sombrío de un estanque.

Me sumergí en tus aguas... delirante
loca de frenesí de ciego celo
vi tus estrellas de azulino velo
navegué oscuro fondo vacilante.

¡No he caído del todo! ¡oh triste efecto!
que siente la crisálida en su huella
ansias de Mariposa es su proyecto...

Foco de claridad ¡Mi bien! ¡Mi estrella!
hoy comprendo la fiebre del insecto
¡Que busca luz... para morir en Ella!

Norma Estuard
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2009-03-18T17:04:00.001-03:00

Gudea de Lagash, con el vaso manante. 2130 AC. Estatua de diorita. Louvre.

El desalojo

2009-03-18T17:03:00.000-03:00

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La habían llamado a la administración hacía ya un mes, informándole que tenía que irse.
A la noticia, que la devastó, optó por no asimilarla; siguió su rutina, negando la posibilidad de que le obligaran a cumplirla. Ese era su mundo, ahí trabajaba y estudiaba, y su amable temperamento la había transformado en un referente natural en esa vecindad donde había tan pocos. Logró entre sus pares, una especie de alto el fuego, diluyendo las rencillas.
Su mundo estructurado y previsible, se veía amenazado por el aviso. Ella, tan valiente, con cobardía hacía que sus pensamientos huyeran como ardillas en un laberinto.
Esas cuatro paredes eran su certeza. Los latidos de su corazón se detenían con la sola idea de una vida peor y solitaria.
Estaba pagando su deuda, y por primera vez en su vida estaba en paz. Disfrutaba los pocos momentos de deporte y de sol, que le permitían sus ocupaciones; luego, se sentaba en la penumbra de la capilla, agradecida por haber encontrado su lugar.
Daniela, su compañera de cuarto, facilitaba su felicidad. Menuda y dulce, le hacía recordar a aquella hermana menor que se fue silenciosa una tarde de primavera, a pesar de sus esfuerzos para salvarla. Un sudario de lágrimas había cubierto su cuerpito, en aquel abrazo fraterno y final. Entonces, la soledad la hizo errática, como un cometa en busca de su cielo, que finalmente encontró, y que ahora debía abandonar.
Tenía marcado el día en el calendario, como un boleto con fecha de vencimiento, que la llevaría a la nada. Repartió sus pocas pertenencias, un reloj encontrado, la moneda china perforada que colgaba desde siempre de su cuello, un pañuelo que había bordado entre sueños y pesadillas.
Llegó el día. Con las manos y el corazón vacíos, cruzó el portón verde. Un mundo de sonidos la recibió, Reflexiva y triste caminó unas cuadras, y, repentinamente, su alma se extasió ante la lógica de una solución para su soledad. Con renovado brío marchó, ya sabía como podía volver.
Antes de dar vuelta la esquina, miró por sobre su hombro, lo que fue su hogar durante diez años, y murmurando «hasta pronto», se despidió de la cárcel de Devoto.

Chela Salas
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2009-03-18T17:01:00.000-03:00

Puerta de Ishtar. Babilonia. S. VII A.C.

Un paseo por mi ciudad

2009-03-18T16:53:00.001-03:00

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Llegaron con su gran oso
los rumanos con trompeta;
colorín de camiseta
y la estufa de butano
para calentar las manos
y también la camioneta.
Llevan la cabra alpinista
y aun mono tití muy sabio,
que le quita al vecindario
lo que se posa en su vista.
Encima de la escalera
una botella hay dispuesta,
y la cabra da propuesta
como una artista cualquiera.
Suena el trompeta su ritmo
y sin tener larga espera,
las señoras las carteras
recuperan con sus timos.
La labor tiene su esmero:
Una mesa en cubiletes
en los bolsillos se mete
apareciendo el trilero.
El vendedor de Cd´s,
saca del bolso su bolsa,
y sin pensarse la cosa...
¿me lo va a comprar usted?
Una meretriz errante
ofrece género amorfo;
y aparecen como golfos
un travestí y un tunante.
Un militar graduado
saluda a lo militar,
cuando acaban de pasar
la criada y su soldado.
El sacerdote muy serio
reparte sus bendiciones,
sin sentir las emociones
de la vida y su misterio.
Un coche corre veloz
y la poli lo persigue;
la sirena aúlla atroz
y atraparlo se consigue.
Llegando a subir Ciruela,
se encontrara ese teatro,
en el que canta la Sara...,
sus cuples con arrebato.

Esta es la tarde vivida,
en mi tierra..., hace un rato.

Emilio Medina Muñoz
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2009-03-18T16:36:00.004-03:00

Estandarte de Ur. Mosaico de concha, lapislázuli y caliza rosa. Sumer. III milenio A.C.

Hienas de leopardo

2009-03-18T16:35:00.000-03:00

.
callejuela apartada
lúgubre, inhóspita
sendero fútil amargo
desolado
allí naciste
boa mágica, macabra
con los ideales rotos
quebrados por el viento
languidescente americano.

ahora reúnes hienas de leopardo
cascos azulados y verdes
buscas en la selva
rastros olvidados
de pequeños resabios de riqueza
y sólo hallas
desperdicios cuajados de ironía
voces que silencian
corazones cautivos
relatos interruptos
y tiernas agonías.

¿A dónde vas gigante antiguo
a desovar cristales de alegría?
Rasura primero tus espinas
clausura tu arrogancia de divo
ve por mas en la meseta de la vida
no inventes tus oscuros destinos.

Clava allí tu mirada perdida
deposita la bandera blanqueada
de tu valor y desatino.

No incrementes
el sol de ese camino
no claudiques, ni muerto
ni vencido.
Transita a rajatabla
lidera tu voz al cielo
domina tu ira irrefrenable
dulcifica tu canto
amamanta tu lengua
tira del cordel de tu locura
y empieza un nuevo rumbo.
Ahora.

Nelly Vicente
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2009-03-18T16:32:00.003-03:00

Epifanía. Miniatura del Beato de Liébana.

Códice del Monasterio de San Pedro de Cardeña, Burgos. s. XII

Damocles espera...

2009-03-18T16:30:00.000-03:00

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Damocles espera
en un gris arrebujado.
Millones de cabezas aguardan
bajo la sombra de su espada
sin saberlo.

María del Carmen Poyo Martínez
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2009-03-18T16:28:00.000-03:00

Miniatura del Apocalipsis Gulbenkian. Londres. s. XIII

Este...

2009-03-18T16:26:00.002-03:00

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Este micro está escrito para un concurso de los que me gustan a mí, de los de "andar por casa", sin premios ni nada de eso. El tema era uno de los pecados capitales.
Bueno, por qué no, participaré en este concurso.
Mi prosa es realmente buena, sé tratar los temas como nadie, seguro que gano sin esfuerzo. Vamos a empezar a teclear algo que los deje con la boca abierta. Pero no sé, tal vez no estén a mi altura, ¿serán capaces de entenderme? Tal vez ni lleguen al final, son tan primitivos.

Mejor lo dejo, no sabrían valorar mi obra. Ni hablar, no lo merecen. Ya les gustaría, gozar de mi escritura gratis. Ya me leerán cuando me presente a un Planeta, entonces podrán comprar mi novela en cualquier librería. ¡Al diablo este estúpido concurso!

Magdalena Márquez
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2009-03-18T16:21:00.001-03:00

Miniatura del Apocalipsis Gulbenkian. Londres. s. XIII

Mujer

2009-03-18T16:20:00.003-03:00

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Tienes como los buenos
el don de dar, sin esperar
nada a cambio.
Representas una raza
de mujeres argentinas,
colmada de mil angustias,
de conflictos, de esperanzas
de tumultuosas ideas, que
fluyen como saetas
para lanzarse y hacer,
para eso eres, Mujer.
Para cubrir con tu presencia,
la fría indiferencia,
para reinar, para amanecer,
para reclamar a los cuatro vientos
lo que te deben...
Porque:
construiste el país en silencio,
procreando en la miseria
curando sin gran recurso,
llenando las aulas de
niños traviesos,
descubriendo el don
que llevan dentro,
cobrando un salario
siempre menor...
Y a veces viviendo
la angustia de la desocupación,
sufriendo violencia, vergüenza,
injusticia y dolor.

Camina con tu frente alta
mujer del nuevo milenio
¡adelante todavía,
tenemos mucho que andar!

Haydeé Blanco

2009-02-24T09:03:00.001-02:00

Garófalo. Claudia Quinta... (fragmentro)

Ahora

2009-02-24T09:01:00.000-02:00

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Hay muchísimos días donde ya no nos queda nada por hacer; son los que regamos de recuerdos. También están los que vendrán, ellos son los que guardan las promesas. Unos y otros, vividos o por vivir, nos hacen perder el tiempo, el presente y la vida. Por eso quiero estar contigo, porque me gusta verte, me embelleces la mirada, me endulzas el corazón y mis piernas tienden a correr como las de un niño. Es que llegaste y abriste las puertas de mi alma. Se me coló un amor desesperante, como ese que me dio por mi maestra de sexto grado y me daba la urgencia de ser muchacho. Paradoja que ahora, ahora también quisiera ser muchacho.
Se me ocurre que el invierno será mucho más soportable, cuando tomemos las riendas que nos darán las promesas de la primavera. Que aguantaremos, la plenitud y el ardor del verano, hasta que nos alcance la melancólica placidez del otoño. Que tu piel merece esa caricia que guardo escondida en el estuche de mis manos. Que tus labios y tus besos son los eslabones de una condena que me encadena. Se me ocurre ahora, porque ahora es sólo lo que vivo.

Pascual Marrazzo
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2009-02-24T08:05:00.000-02:00

Bombista. Muestrario imprenta francesa ca. 1910.

Sin metáforas

2009-02-24T08:04:00.002-02:00

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Noche callada
apenas llovizna.
El aire acaricia los árboles,
meciéndolos suavemente
en el jardín las rosas duermen
desprendiendo su aroma nocturno
los pequeños grillos.
Apenas se escuchan
no quieren interrumpir el momento.

El marco perfecto para soñar…
Para que inspirada mi mente divague,
construyendo metáforas,
plasmando bellos poemas,
que no tengan límites.
Aspirando el olor de la rosa,
sintiendo el aire acariciarme,
mientras la lluvia me baña...

Cuantas letras tejería yo esta noche
si su magia me envolviera,
sin embargo, egoístamente cierro los ojos
contengo mis sentidos…
Hoy sólo quiero pensar en ti
sin metáforas ni similitudes.

Sólo tu imagen en mi mente,
bebiendo la ambrosia de tus labios,
recorriendo tu espalda
lentamente con mis manos...
Sentir como mis venas se dilatan,
escuchando a mi corazón desbocado...
Cuando tus dedos...
dibujan mi cuerpo…
Mientras tu alma me embarga..

Cautiva…
de tus caricias,
de tus besos,
de tus brazos,
saciando al sed de mi alma.
Sólo quiero pensar en ti,
sólo quiero,
viajar en tu mirada.
Egoístamente te quiero mío
antes que llegue la alborada…

Morus Gómez

2009-02-24T08:02:00.001-02:00

Mago. Muestrario imprenta francesa ca. 1910.

El murmullo del agua...

2009-02-24T08:01:00.003-02:00

El murmullo del agua, me ha traído el recuerdo,
De tus ojos sonrientes, del aroma del viento.
Me parece que a veces, me llegas desde lejos,
Pero cuando te toco, se deshace tu cuerpo.

En este día el agua, me regaló mil besos,
De esos que fueron tuyos, tan dulces y tan frescos.
Me roció con espuma, parecida al encuentro,
De tu cuerpo y el mío, al abrazo de enero.

Te busqué en cada gota, que mojaba mi pelo,
Me hundí en el lecho claro, en busca del ensueño.
Sin embargo tus brazos, tan fuertes y tan recios,
No cubrieron mi torso, ni me cobije en ellos .

En este día claro, te encontré por momentos,
Cuando hundía los pies, en el remanso fresco.
El murmullo del agua, me trajo por momentos,
El perfume de entonces, el alado recuerdo.

Gracia Gadel

2009-02-24T07:59:00.001-02:00

Bombero. Muestrario imprenta francesa ca. 1910.

Baires Hoy

2009-02-24T07:56:00.002-02:00

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No es paranoia. Seguro. Pero es algo más que precaución. No quiero decir que fuese miedo, por qué no queda bien, pero con todas las cosas que están pasando en el barrio, uno andaba de noche (ahora también de día) con gran precaución y mirando para atrás, como si fuese un perseguido.
Las precauciones parecen pocas después de lo que le paso a Ximena. Un compañero de trabajo insistió en llevarla hasta la casa porque el sol ya se había escondido, y al detener el auto, cada uno de ellos sintió –él del lado izquierdo, ella del lado derecho– sendos metales fríos en sus cabezas. Lograron mantener una aparente tranquilidad y entregaron todo sin resistencia, pensando sólo en el pellejo.
Éste y otros cercanos relatos me vinieron rápidamente a la mente cuando, bajo una fría garúa, rumbo a mi casa lo vi a menos de una cuadra.
A una velocidad imposible circularon por mi imaginación numerosas posibilidades: la primera fue el cálculo de los metros hasta la puerta de mi casa, y si podría llegar antes que él. Me di cuenta que no porque estábamos a una distancia similar y él era más joven y de piernas más largas. Seguidamente resolví retroceder, pero ¿hacia dónde? La avenida más cercana estaba a casi tres cuadras, pero no era imposible y me animaba a correr, pero justo en una relojeada hacia atrás vi, a menos de 70 metros otro que avanzaba con la misma seguridad del que venía de frente.
El pensamiento siguiente fue tocar el timbre del vecino más cercano, pero estimé que nadie me iba a atender porque después de las 20:30 ¿quién abre una puerta? ¿Gritar? No. Por varios motivos: primero porque no es de machos, segundo porque no tendría volumen suficiente ya que hasta la garganta se me había subido una especie de nudo, y el más convincente ¿saldría alguien a ver que pasaba? Creí que no.
Mientras tanto él avanzaba, con paso displicente pero firme, con esa firmeza que tienen los ganadores, los que no sienten miedo, o aquellos que ya están jugados y de vuelta de todo. El reflejo por el agua en su ropa me permitió levaba una chaqueta o un camperón de cuero, ¿y las manos? ¿Cómo llevaba las manos?
En la izquierda parecía tener algo así como un pequeño portafolio sin manija, y no pude dejar de deducir que ahí podría tener el aparato de "trabajo".
Cada vez más cerca. Y de repente ya no pude verle la cara porque la pobre luz de la calle había quedado detrás de él, y cada vez más cerca.
Trate de tranquilizarme y hacerme la idea de que no habría violencia, y me puse a hacer el balance de lo que iba a entregar: el anillo de casamiento, el reloj, recuerdo del viejo, el ronson dorado, 230 pesos, pero lo pero de todo los papeles que llevaba en el portafolios, y lo documentos, con todo el incordio que significa obtener los duplicados. Pero también rápidamente me dije, ¿que te importa todo eso si decide hacerte boleta? Y en menos de un segundo vi la cara de todos y cada uno de la familia, de los amigos, y yo, que me la doy de católico ni me acordé de rezar, y sólo pensé en el "flaco" cuando lo tenía encima. Estaba a menos de tres metros cuando se soltó los botones del camperón, llevó su mano derecha hacia la cadera de ese lado y desenfundó su teléfono celular. Marcó y al pasar a mi lado habló: Quedate tranquila querida que ya estoy llegando a casa.

Domingo Delledera
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2009-02-24T00:38:00.000-02:00

General... Muestrario imprenta francesa ca. 1910.

Idea de fama y fortuna

2009-02-23T20:59:00.004-02:00

–Declaración de principios–
Escribimos para no morirnos de realidad

..............................Abelardo Castillo

Podrán no creerme
pero no estoy en esto

para hacerme rica ni famosa.
Eso es imposible:
rica no voy a ser nunca
porque llevo toda una vida
invirtiendo mis sueldos en deudas.
Y famosa...
¿a quién le interesa la fama
sabiendo que la fama
es puro cuento?
Podrán no creerme
pero estoy en esto
porque es sólo esto
lo que me hace saber
que aún sigo viva.
Porque es esto
o morir confinada
en una celda acolchada
en el pabellón de máxima seguridad
del mejor loquero del mundo.

Podrán no creerme
pero estoy en esto
(y ya lo he dicho antes)
porque es mi único
espacio de libertad.

Podrán no creerme
pero he dicho mi verdad.

María Rosa León

2009-02-18T10:03:00.002-02:00

Violinista. Muestrario imprenta francesa ca. 1910.

Agua sobre agua

2009-02-18T10:01:00.001-02:00

Llueve
y el mar es pura bruma gris.
Las olas, como siempre,
en la tarea de levantar castillos
y volcarlos.
Cada tanto tose un trueno
y ahí va Ginger
remolcada por un jeep.
Breve entoldado, lancha blanca,
en animada charla
tres señoras, sentadas, se guarecen.
Pasa
y pasó su alargado casco.
Del éxodo, allá abajo,
sólo quedan las barcas varadas en la arena.
Y más lejos aún,
las olas pincelan un lienzo original,
empinados aludes de espuma alborotada
descienden verticales
por la anchura del mar.

Ana María Díaz Velo
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2009-02-18T09:58:00.002-02:00

¿Golondrinas? Muestrario imprenta francesa ca. 1910.

Sin palabras

2009-02-18T09:55:00.002-02:00

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El crepúsculo cae sobre la ventana de nuestro hogar, en tanto, mi compañera de toda la vida y yo observamos la despedida de esa tarde de otoño. El espacio que ocupamos se llena de silencio, sólo intercambiamos una mirada y en ese gesto la historia de nuestras vidas arrebata el momento. La alegría y la pena se transforman en una única imagen de calidez y respeto mutuo. Nuestros hijos crecieron así, en ese ámbito de solidaridad y afecto. Ese mismo rincón de luz, que ahora me tiene a su lado, fue testigo de nuestros sueños.
De pronto, Ella abre la ventana y echa unas migas de pan hacia la vereda que, poco a poco, se puebla de palomas. El rostro de Ella asombra de alegría y observo sus manos delicadas apoyarse en mi brazo izquierdo. Ella sabe que siempre estuve así, amparándola. Los años no han pasado en vano y las cosas de la vida vienen y se van. Pero ese es el momento que no debo olvidar porque atrapa mi sensibilidad. Las palomas han comido su porción de pan molido y se aprestan a volar. Ella cierra la ventana y con sus ojos humedecidos por algunas lágrimas que asoman, apoya su rostro en mi pecho. Es el tiempo de decir que el amor no requiere de palabras.

David Rosario Sorbille
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2009-02-18T09:53:00.004-02:00

Obispo bizantino. José Luis Salinas. Historia del traje.

Algo tuyo

2009-02-18T09:49:00.002-02:00

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No te hablaré a menos que lo intentes, le dice, pidiéndole un poema de esos que tanto le gustan y a ella tanto me cuestan.
¿No me hablarás?, contestó sin dejar de sonreír mientras sus ojos brillaban de ese modo tan especial.
No, quiero algo tuyo sólo para mí, algo que no le hayas regalado a nadie antes.

El miércoles siguiente, San Valentín, él recibió un pequeño paquete envuelto impecablemente para regalo. Dentro encontró un soneto dedicado a él, la pluma con que estaba escrito, y los dos dedos que sujetaban esa pluma.

Magdalena Márquez
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2009-02-18T09:47:00.002-02:00

Soldado bizantino. José Luis Salinas. Historia del traje.

Ojos

2009-02-18T09:38:00.003-02:00

Tus ojos (P.219)

Con estos ojos que miré tu ausencia
por esa voz por la que estoy atada
en esa luz en que quedé angustiada
en la sombra que dibujó tu esencia.

Es un cruel desengaño el que te rezo
escondiendo miradas en tu sueño
he llorado tu amor, te quiero el dueño
del amor que es convicto y es confeso.

Llorando está una copla entre mis manos
en cascada de luna y de lucero,
la lluvia se convierte en aguacero.

Mis ojos de tu amor son artesanos
son cirios escarlata y aduleros,
tu mirada... dos ojos altaneros.

Stefanía Ceruti

Esos ojos

No me gusta que esos ojos no me miren;
no me agrada y me asaltan mucho celos
cuando apartas de tus ojos esos velos,
y provocas que otros ojos los admiren.

Voy sufriendo con mis dudas y agonías,
cuando entornas las pestañas de tus ojos,
yo me pongo por mi ira en tono rojo
cuando pienso que a otros ojos mirarías.

Si te marchas sin mirar, delicia mía,
a este mártir del amor que estas celoso,
mataras en su sentir, lo mas hermoso.

Una carta de amor en poesías
es mi envío sincero y delicioso,
a la bella mirada que me envías.

Emilio Medina Muñoz

2009-02-18T09:35:00.004-02:00

Dama bizantina. José Luis Salinas. Historia del traje.

¡Celos!

2009-02-18T09:33:00.001-02:00

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Yo siento celos de las tiernas flores
que su perfume en tu sentir derraman
y todo el pecho en su fervor aclaman
cuando en tus manos rompen en temblores

Celos por este mi dolor callado
que no puedo soltar aunque quisiera
y muda quedo en desolada espera
de esperar en vano lo esperado

Tengo celos del Sol porque te besa
de las olas del Mar que precipitan
todo el dolor del cual me tienes presa...

¿Dónde nace el clamor? ¿...dónde palpitan?
los tormentosos celos que posesan
todo el Amor y el Alma que me habitan…

Norma Alicia Estuard
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2009-02-13T12:50:00.001-02:00

Virgen de la ternura. Arte bizantino. Escuela de las islas.

Morir de pie

2009-02-13T12:48:00.001-02:00

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Estoy aquí...
ya hace mucho tiempo,
mientras la vida me duele
por dentro.
Temporada tras temporada,
mi alma no reverdece...
Mis brazos desnudos y huesudos
no dejan de implorar.
Igual, la lepra de mi piel
me va carcomiendo.
Pero estoy de pie
mi silueta se perfila
sobre el diáfano cielo,
y cuando está gris
parezco un despojo elegante
porque estoy de pie,
mi dignidad es morir de pie,
más... si el hombre me deja.

Y vino él, me vio y dijo:
“ya no sirve”
quise gritarle que aún sí,
tal vez en una dulce cuna,
cuyo balanceo me duerma sin quejas
o simplemente en el crepitar de
un ardiente fuego que
también calentara mis entrañas, mi savia
y algún hogar colmado de
pequeños sonrientes y traviesos.

Entonces, sólo así
dejará de preocuparme
no morir de pie.
Y con mi último aroma
de leña recién cortada
volveré a ser feliz.

Haydeé Blanco
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2009-02-13T12:44:00.002-02:00

Virgen de la ternura. Arte bizantino. Escuela de Constantinopla.

A veces

2009-02-13T12:30:00.002-02:00

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A veces cuando la casa
yace hogareña y solitaria,
se tiene la impresión
de haber viajado;
o de haber sido llevado a lejanías
de aventuras místicas,
y nevados estruendos.
Como si vivieran fantasmas
de otros años y otros tiempos,
que se liberan igual
cual cadáveres eternos
de un mismo vientre material,
y un mismo cuerpo.
O como si nada respirase,
y el ruido no fuese nadie más,
que un rancio y perdido resabio,
de las viejas casas y quintas de campo.

La sintonía melancólica
de los bosques lluviosos,
se traslada al recinto,
–Y ese momento–
enfermizo y acorralador
de perfumes como esos,
aves, duendes, hojas
y especias muertas
atrapan el filo
de aquel silencio.

A veces en lo oscuro,
la mesa medieval
se tiende de siniestro,
y como haciendo ante la nada
un juramento,
el nido se hamaca
boca dentro,
temblando...
los pedacitos familiares,
y los niños envueltos del recuerdo.

María Clara Besasso

2009-02-11T10:26:00.001-02:00

Dell Libro Aromas y Huellas... de Néstor Elias

A los cincuenta años

2009-02-11T10:21:00.003-02:00

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A los cincuenta años de ser parido,
yo mismo me hago una cesarea y nazco
y me inscribo en el registro civil de los poetas
con el nombre que me otorga cada verso.

Y hago esto,
a párpado abierto
y marea numerosa y absoluta,
a corazón borracho de sol
y manantial de lámpara sincera,
a carrusel de espigas altas
y sílabas de doble filo.

Con mano firme y el bisturí más fino
corto el cordón umbilical de la palabra
y la libero del limbo que la encerraba,
la arranco de cuajo del diccionario
con los forceps del sentimiento,
la cuelgo un momento por los pies
y le sacudo en la espalda
hasta que lloran sus letras
como si fuera la primera vez
que el aire hincha sus pulmones.

Entonces la escribo en el papel
e inicio un nuevo parto desgarrado
hasta forjar con todas ellas un verso
y, verso a verso, el conjunto del poema
recibe el alta literaria en las páginas de un libro.

Después coso la herida
con el hilo tierno del olvido
en el rincón sin lluvia
de alguna vieja estantería
y un pen drive medio desierto.

Fernando Luis Pérez Poza
(Pontevedra. España.)
.

2009-02-10T18:55:00.000-02:00

Del Libro Aromas y Huellas... de Néstor Elias

En la eternidad

2009-02-10T18:53:00.000-02:00

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El mar flota sin sueños
navega con el soplido errante
de un vagabundo dormido.

En el umbral inabarcable
de la belleza
aparece la virginidad de tu piel:

nace el manejo del tacto.

Sobre tus caderas de mármol
cincelan orfebres poseídos
trabajando sin descanso.

Juan Pomponio
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2009-02-10T18:49:00.002-02:00

Del Libro Aromas y Huellas... de Néstor Elias

¡Juá!

2009-02-10T18:46:00.000-02:00

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A uno lo empuja la necesidad de ver, al ver, conocer, al conocer, comprender, al comprender, vivir ese conocimiento. El Bosque, y más aún si es semisalvaje, nos ofrecen todas esas posibilidades, a pesar de la incertidumbre. Uno es valiente pero desconocer qué tipo de habitantes pueden aparecer hace que esa valentía le ceda el lugar a esa otra actitud a la que le podemos llamar ¿recelo? Además si caminamos el Bosque (hay Bosques y Bosques) acompañados de niñas y niños, debemos tener mucho cuidado. La prudencia sobre todas las cosas.
¿Vamos caminando o a caballo? Primero nos pusimos de acuerdo. La resolución fue unánime, nos miramos, la mirada ayuda a que aparezca el espíritu: ¡vamos a caballo! Avanzamos, aquel Bosque ¿tenía confines? Uno puede tener más de una actitud “visitando” un Bosque. Puede sentirse “pariente” de los árboles (deben tener sensibilidad) había un vecino (ahí, en Santa Inés, Misiones, viejito él) que afirmaba que algunas plantas se secan por sentirse tristes. Yo, no lo discuto, lo desconozco.
No se si estaba bien que sutilizara tanto, pero me encantaba la conversación de los chicos, que eran una parte de la grandeza del Bosque, las preguntas de los más chicos eran impensadas: “¿cómo se comunican los animales?” “¿cómo saben dónde viven para volver a su casa?” El abuelo intentaba darles respuestas claras, simples, yo, prefería escucharlos, me divertía lo que imaginaban... “Todos los seres somos máquinas, las flores, los pájaros, todos los animales somos como máquinas,” dijo Eloy, ¡juá! “¿qué, nosotros también?” Preguntó Benito, “Eso dice mi maestro” le respondió Eloy “¿Sabrá?” repreguntó Benito ¡juá! Marcos cambió de tema, a mi me sorprendió. No esperaba ese comentario de un niño de catorce años: “Todos hablan sobre el fin del mundo ¿ocurrirá?” ¡juá! “¿o será que alguno quiere que se termine?” “y, siempre hay un interesado, sería una buena noticia para la televisión” fue la ocurrente respuesta de Paulo. ¡juá!. El que se reía de esa manera, tan original, con un solo juá, me había llamado la atención, observaba todo y no decía una palabra, sólo festejaba los dichos de los otros pibes con un ¡juá! Se llamaba Antolín.
Una nube de mariposas, inundaba el claro del Bosque. La orquesta de las aves nos endulzaba los oídos, si así se puede expresar la grata sensación que producen sus trinos. Ya casi salíamos del Bosque.
En el grupo de chicos quedó como hecho sobresaliente la risa de Antolín, a partir de aquel paseo, ese fue el nombre que le quedó, lo llamaban ¡Juá!...

Ángel Catalano

2009-02-10T18:39:00.001-02:00

Del Libro Aromas y Huellas... de Néstor Elias

Constantes de Howard

2009-02-10T18:04:00.008-02:00

Constante Nº 35:
El ahorro es la base de un sinfín de privaciones.
Ahorrando, quizás se llegue a algo. Hay que compararlo con lo que quedó en el camino.

Constante Nº 73:
En todo grupo humano hay siempre un imbécil como punto de referencia.

Dr. César Augusto de la Vega

Esta es una de las observaciones más certeras e infalibles que he encontrado. Cuando mi distinguido amigo la formuló, me pareció que exageraba, pero nunca pude conocer la excepción a esta regla. Hay círculos en que el imbécil viene mimetizado y no es fácil establecer su presencia. Pero basta dejar transcurrir algún tiempo y aflorará en todo su esplendor.

Jorge P. Howard

2009-02-10T17:51:00.007-02:00

Del Libro Aromas y Huellas... de Néstor Elias

Boca Chiussa

2009-02-10T16:51:00.005-02:00

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En ningún lugar mi voz
golpea y se reparte
............................total
a las palabras
se las lleva el viento
medita la razón.
Es de cautos
cerrar la boca a tiempo,
decía mi madre
en tanto hablaba yo
con la boca, los ojos,
los miembros.
Quedé vacía de sonidos propios
fui mezquinando gestos
y no alcé más los brazos
para abarcar el mundo
............................total
el universo está en nosotros,
terciaron los ojos inversos.
La Tierra se aleja imperturbable
sin su atracción
va errático mi cuerpo.

Ana María Díaz Velo
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2009-02-08T14:19:00.000-02:00

Libro de Horas del Duque de Berry: DICIEMBRE // Francia. Miniatura gótica. S. XV

Trenzando utopías en el viento

2009-02-08T14:16:00.004-02:00

–Punta de vacas, 4 de mayo de 2004–

Aquí estoy,
como tantos otros,
aquí estoy.
Montando esas alas del intento,
pájaro en extinción
que atraviesa el tiempo.

Aquí estoy,
como tantos amigos,
aquí estoy.
Poniendo los sueños en movimiento,
sueños de liberación
más allá del tiempo.

Aquí estoy,
evadiendo y enfrentando la traición,
aquí estoy.
Trenzando utopías en el viento,
a puro corazón,
tramando imposibles movimientos.

Aquí estamos,
Los unos, los otros, los eternos...
Transitando la época a puro intento
a fuerza de coherencia
van nuestros sentimientos.

Aquí estamos.
Fabricando la acción.
Abonando el crecimiento.
Aquí estoy, junto a otros aquí estoy,
escuchando la voz en el viento.

Aquí estoy.

Néstor Elias

2009-02-08T14:13:00.003-02:00

Libro de Horas del Duque de Berry: NOVIEMBRE // Francia. Miniatura gótica. S. XV

Goma de borrar

2009-02-08T14:10:00.001-02:00

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Hoy, un duende amigo
me vendió
una goma de borrar.
No quería comprarla;
estoy tan cansada
que me vendan cosas...
y lo que es peor,
las compro todas.
—Es mágica –me dijo–
Borra los cuchicheos
y malos ectoplasmas
que rondan y maltratan.
Siguió explicando:
—Fue fabricada con sabiduría,
con el alma de un grillo
y notas silenciosas
de una muda guitarra.
¡Y otra vez me vendieron
la esperanza!
El duende vendedor
se esfumó en el aire.
Con suma desconfianza
traté de borrar
una pequeña mancha
en la puerta de entrada de mi casa.
¡Cedió tan fácilmente!
Me animé:
borré la mueca triste
de alguien que pasaba y...
saludó sonriente.
¡Y borré tantas cosas!
Al "Amor desolado" de Cortés
le borré "desolado"
y sonó diferente.
Tentada estuve
de borrarme las penas
¡Pero con tanto amor fueron ganadas!
Eso sí, me borré la tristeza
y recobré la voz,
aquella de mi infancia.
Se resiste un tanto, una mancha
que se clavó en el alma,
pero ya cederá.
¡Ah, me olvidaba!
Todavía está en buen uso
mi goma de borrar mágica,
si entre tantos amigos
alguien la necesita...
se la presto encantada.

Matilde López Camelo
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2009-02-07T12:37:00.002-02:00

Libro de Horas del Duque de Berry: OCTUBRE // Francia. Miniatura gótica. S. XV

Pasos perdidos

2009-02-07T12:35:00.002-02:00

Perdiendo los pasos
en silencio,

huellas de sal
sobre una tierra seca,
creer que en la niebla,
inmersa en ella
se encuentra la otra vida.

Un palpitar de brotes,
crepuscular fragancia,
azul,
las nubes de humo,
la vida es ésta,
tras la niebla no hay nada,
solo los pasos,

huellas,
sal y tierra seca.

Susana Duro
.

2009-02-07T12:32:00.003-02:00

Libro de Horas del Duque de Berry: SEPTIEMBRE // Francia. Miniatura gótica. S. XV

Los espejos

2009-02-07T12:30:00.003-02:00

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Curiosa Aldea en la que vivimos.
A la distancia.
Con los ANDES de por medio.
Te tengo atrapado en mi lámpara de Aladino
Y escucho en mis solitarios momentos
tus tiempos de ermitaño.
Entre mi fragilidad de sirena y tu firmeza de pirata en aguas extrañas,
te tengo aprisionado en ese mundo que creamos entre ambos.
Cada cual a su modo.
Con planos de doble fantasía
bruñidos de gemela realidad.
Aquel día en que los prejuicios no importaron,
también estuve yo,
a pesar de ti mismo.
Tu ser y mi ser circunstanciales
se toman de las manos
vivificando los recuerdos.
Es así como se comunican los Aleph.
Está escrito en el acta de nacimiento de
Todos los Aleph.

Alba Bascou
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2009-02-07T12:29:00.001-02:00

Libro de Horas del Duque de Berry: AGOSTO // Francia. Miniatura gótica. S. XV

La locura y la mosca

2009-02-07T12:27:00.002-02:00

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Termino de almorzar, pido permiso para levantarme de la mesa y subo volando a mi cuarto para jugar a lo que más me gusta cuando estoy solita. Yo actúo, soy la mejor actriz y me sé todas las escenas, y la mejor de todas es cuando el príncipe azul me rescata porque estoy en peligro de muerte. ¡Eso sí me gusta mucho! Pero tengo poco tiempo para actuar porque cuando aparecen mis hermanos me da vergüenza, ellos me miran y se ríen de mí.
Mi mamá sube un rato después y va al baño, después se asoma a la puerta para preguntarme si hoy también estoy segura que no dormiré la siesta. Digo que no con la cabeza y le prometo quedarme muy calladita dibujando y pintando.
Nunca supe por qué mi mamá me obligaba a dormir cuando había sol. Antes yo me hacía la dormida pero siempre me descubría porque decía que ella escuchaba todo, hasta el volar de una mosca, cosa que no entendí nunca porque en mi dormitorio no hay moscas.
Mi mamá desaparece y vuelvo a jugar a ser actriz hasta que los actores y el público se van a dormir la siesta y luego me siento a pintar porque también el príncipe azul se fue a dormir.
Frente a mi escritorio hay una silla con cinco maderitas en el asiento, pero dos están sueltas y cuando cenamos, mi mamá reniega con mis hermanos para que claven las maderas porque el ruido la vuelve loca. Eso tampoco lo entiendo bien y me asusta mucho porque yo no quiero que mi mamá se vuelva loca. Debe ser muy feo tener una mamá loca.
Dibujo y pinto muy tranquila y sin molestar y ni siquiera canto un poquito. Me arrimo al escritorio haciendo que la silla se vaya hacia adelante entonces las dos patas traseras quedan en el aire, después apoyo toda la silla en el suelo y las dos maderitas sueltas hacen un ruido gracioso al caer: tzac-tzac. Me arrimo hacia adelante y… tzac-tzac, y otra vez hacia adelante y… tzac-tzac. ¡Eso sí me gusta mucho! Me divierto tanto que me olvido que el ruido y la mosca que nunca vi vuelven loca a mi mamá.
De pronto escucho: Luuupiii, traeme una maderita… Mientras levanto una de las maderas sueltas de la silla, llamo en silencio al príncipe azul para que me salve de esta situación peligrosa. Entro despacito en la habitación de mamá cerrando un poco mis ojos para ver mejor. Ella pide que me acerque a su cama, entonces me pega con la maderita en la cola. Me duele bastante pero aprieto mis labios para no llorar delante de ella y cuando vuelvo a mi habitación lloro mucho por la traición del príncipe azul que no me rescató.
No entiendo por qué mi mamá me pega, no sé si es porque se está volviendo loca o porque tal vez hay una mosca escondida en mi pieza a la cual yo nunca he visto volar.

Analía Pascaner
Publicado en la revista literaria con voz propia nº 24
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2009-02-07T12:09:00.002-02:00

Libro de Horas del Duque de Berry: JULIO // Francia. Miniatura gótica. S. XV

Julio Carreño / Romance con sonetos

2009-02-07T12:04:00.002-02:00

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Fue allá en Mercedes
un poco más acá del novecientos
Se llamaba Carreño
Julio Carreño creo
¡pero eran otros hombres y otros tiempos!

Los cajetillas en las madrugadas
hacían blanco en la torre de la iglesia
deteniendo las horas con sus balas
Los compases del tango aun orillero

Movían firuletes en el viento.
La corte y las carreras como signos
que señalaran pasiones y hechos
tironeaban la vida de los hombres

y en una esquina, en un entrevero,
sentaba sus reales nuestro malevo:
pantalón francés, pañuelo al cuello

botín de punta, taco y chambergo
–figura que del barrio era un eco
usaba a los prostíbulos de reino–

Fue allá en Mercedes
lo llamaban Carreño.
Algo bajo, flaquito, corajudo,
Delincuente y malevo.
Él tampoco decía ¿cuántos son?
sino ¡vayan saliendo!

Lo contaron a veces las revistas
–hoy dicen a los jóvenes los viejos
señores mercedinos que lo vieron–
con un poco de orgullo en la sonrisa

y en el tono un mucho de misterio.
Fue descuido o engaño o entrevero
–y se acalla la voz por el respeto–
quedó rodeado, solo y ¡esto es cierto!

Sin facón ¿entendieron? Sin facón
tuvo a todos quince minutos lejos.
El poncho, como escudo, sobre el brazo

los ojos, como ascuas y en el pecho
su coraje, su astucia y el orgullo
de aquellos mercedinos que lo vieron.

En unas romerías españolas
en Mercedes,
un poco más acá del novecientos.
Gritó el Coronel ¡es un valiente!
y los otros dejaron a Carreño.
Aguafuerte de tango
bajo y chambergo
Una sepia de campo,
poncho y cuchillo
y un recuerdo que es cuadro
de otros tiempos.

Lo dicen a los jóvenes los viejos
señores mercedinos que lo vieron.

Graciela Zolezzi Faure
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2009-02-07T12:02:00.001-02:00

Libro de Horas del Duque de Berry: JUNIO // Francia. Miniatura gótica. S. XV

Fértil aridez

2009-02-07T11:59:00.004-02:00

La mirada de los gnomos
sacude los cipreses.

Una lluvia azulada tintinea
sobre las baldosas del recuerdo
y en el silencio de la noche apocalíptica,
la aurora muere.

La tempestad del silencio
destruye las compuertas del alma.

Se astilla la piel.
El germen espera.

Liliana Spaltro
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2009-02-07T10:48:00.005-02:00

Libro de Horas del Duque de Berry: MAYO // Francia. Miniatura gótica. S. XV

En esta estación el amor no para

2009-02-07T10:35:00.001-02:00

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La cara es un mapa, marcada de angustias
esa boca habla de penas y dolor
lo suyo es cual libro, de hojas ya mustias
y sus lágrimas riegan...a una triste flor.

En su cuarto frío, de soltera humilde
infinitos deseos que supo llorar
la pasión ausente, no asomó en su rostro
un mudo testigo...el cristo en su altar.

Pasó tantos años esperando un milagro
a base de ruegos, cansada de soñar
las noches tan largas y el ingrato tiempo
enferma su almita...se quiere escapar.

La piel arrugada y sin brillo en los ojos
nos cuentan una historia, que no fue de a dos
sola en la camita de la pieza oscura
nos dice que ella...se muere de amor.

Las nubes arriba, en el firmamento
con letra indeleble irán a escribir
una novela triste, con olor a vida
tal vez entre ángeles...deje de sufrir.

Se dibuja una estela, que vuela hasta el cielo
los duendes se apartan y la miran pasar
ellos son concientes, que el tiempo se ha ido
le llegó la hora...de la gran verdad.

Boris Gold
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2009-02-05T14:45:00.003-02:00

Libro de Horas del Duque de Berry: ABRIL // Francia. Miniatura gótica. S. XV

Escombros

2009-02-05T14:31:00.005-02:00

[...en cinco idiomas, pero parece que ni aún así lo entienden...]

Escombros

En el llanto del niño
que entre escombros busca
la materna mano rígida,
soy lágrima impotente
y voz amordazada
en la acústica de un eco,
que sobrevive enlutada

Décombres

Dans il pleure du gamin
que parmi les décombres Il cherche
la maternelle main rigide,
je suis comme une larme impuissante
et une voix baïllonnée
dans l’acoustique d’un écho
que survivre á un profonde deuil.

Macerie

Nel pianto del bimbo
che fra le macerie, cerca
la materna mano rigida,
sono lacrima impotente
e voce soffocata
nell’ acustica di un eco,
che luttuosa sopravvive.

Debris

In the weeping of a child
among the debris
he is looking for his mother’s
motionless figure.
I am a barren teardrop
and a muffled voice
in the acoustics of an echo,
surviving only by mourning

Обломки

В плаче ребёнка,
который среди обломков
ищет застывшую материнскую руку,
я слабая слеза,
я немой, печальный голос,
выживающий в звучании далёкого эха.

Viviana Walczak

2009-02-05T14:30:00.004-02:00

Libro de Horas del Duque de Berry: MARZO // Francia. Miniatura gótica. S. XV

A Juan Gelman

2009-02-05T14:26:00.002-02:00

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Él dijo que algún día la belleza vendrá
y cantó a los hijos negados de la historia
continuó lanzando versos ante el odio
creó poesía desde las ruinas de la poesía
prologó las batallas en poemas de Urondo
se afirmó en la memoria contra el sufrimiento
fue más que un grito solitario
alimentó de rocío nuestros olvidos
reunió en papeles los pedazos de un país
fue la casa en la soledad y el ostracismo
renovó la luz donde la sombra se acostó
abrazó el silencio desde la identidad
transformó los vientos en armas de coraje
tradujo la ira en la noche del mundo
fue otra vez la mañana en la ciudad despojada
el hombre de carne y metáforas y huesos
testigo viviente de un tiempo de tragedia
que nos enseña a ser dignos aun después de la muerte
hermano mayor en el largo camino
poeta de nuestras caídas y resurrecciones
que nos alienta desde el fondo del espejo
y será la belleza y vendrá por nosotros

David Antonio Sorbille
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